BALI HAI

Un soltero puede dedicar la tarde de un sábado a dormir una resaca, tomar un café o al ya clásico mantita, cama y peli en el portátil. Este fue mi caso. No hay nada como el gélido frío….lejos de tus pies. Al otro lado de una manta canadiense. O de Villarubias, eso da igual.
Busco entro en mi filmoteca, que la tengo últimamente muy abandonada y veo Death proof y Planet terror (ahí me has dado Javi, que es mi dealer del cine, y tiene su rinconcito...buena mierda).

Death proof y Planet Terror.




Dos propuestas de cine muy tentadoras para un amante del cine B como puedo ser yo (creo que soy de los pocos seres vivos que se rien con películas de gente como Dario Argento y el grandisimo George Romero). Sumo el tiempo (Death + Planet) y me salen cerca de cuatro horas de culto. No pierdo mas tiempo y como soy mas Tarantino (Quentin) que Rodriguez (Robert)…empiezo por Death proof
Hago un resumen rápido.
Death Proof. La peli, lo que se dice la peli, es una mierda, de las grandes. Así de duro soy. Tal vez esperaba más. No, ni de coña es eso. No tiene argumento, el guión es mas simple que el de “Ana y los siete” y la película no te mantiene en absoluto enganchado. Tarantino lo llena de comentarios eternos, vacíos y absurdos. Pretende que cojas cariño a los personajes y lo hace con un calzador. (Como se echan de menos los comentarios tipo Reservoig Dogs).Aqui, cuatro chicas, hablan sin parar y pretende que por el simple hecho de hablar, tomen vida. Se queda muy lejos. Todos lloramos con la muerte de bambi y ni siquiera dijo una palabra. Lo que pasa es que Tarantino es un grande, es muy bueno y vale que la peli es mala, vacía diría yo, pero tiene esos detalles que te sacan una sonrisa cada veinte minutos. Tiene ese cuidado con los colores (escena del coche y la minifalda amarilla) o esos momentos (muy escasos, repito) donde Tarantino inventa (ojo a la ostia de coches…lo clava). De hecho llegue a pensar que una ostia de dos coches justificaba la película, pero me deje llevar por mi Tarantinomania. Vuele a rescatar a un muerto, en este caso Kurt Russel. Ya lo hizo con Travolta, con Michael Madsen o con David Carradaine. Es un creador de personajes. Y eso siempre merece la pena. Tarantino es como Zidane en su último año, pinceladas, muy buenas pinceladas. Conclusión, el peor Tarantino es mucho mejor que la mayoría de nuevos cineastas. Prefiero a Zidane viejo que a Guti joven. Poco mas.


Y entonces pensé, “joder, si a mi me gusta mas Tarantino que Rodriguez… ¿Qué coñazo me espera ahora?”. Pero estaba equivocado. Para mi, decir Robert Rodriguez es decir ESTO. "Y entonces sentí como me enamoraba por momentos..."
Planet Terror es un homenaje al cine serie B. Lo tiene todo. Y si algo no te gusta, recuerda, estas viendo serie B. No te puedes quejar por el exceso de tomate, esto es serie B, tampoco puedes preguntarte como se dispara un arma en una pierna si no tocas el disparador, esto es serie B.
Un aplauso por Robert Rodríguez. Peli de zombis (y mira que he visto pelis de zombis) con todo, momentos de suspense, de angustia y QUE ataque de risa me dió con la motito. Tremendo. Solo por la motito me merece la pena la peli. Soy muy absurdo lo se. En esa escena Rodríguez define cien por cien lo que es cine serie B, algo cutre y algo absurdo, pero que entretiene. Una película muy completa. Buena musica, mucha accion, personajes con identidad, y un modus operandi muy clásico: ataque de zombis que andan despacio y con los brazos bobos, los buenos se protegen en un algo abandonado y a sobrevivir. El misterio de la peli está ahí, en ver quien sobrevive si es que alguien sobrevive. (lo dejo en el aire).
Planet terror no entrará entre mis diez películas favoritas, ni entre las cuarenta posiblemente, pero no dudo en recomendarla.

(por si alguien no lo sabe, esta canción, "I don´t like Mondays" de boomtown rats, habla acerca de una niña que se lío a balazos con sus compañeros de clase, no estoy seguro pero creo que mandó al otro mundo a dos o tres…el juez del caso, en el juicio, le preguntó a la niña que porqué había hecho aquello. La niña contestó “I don´t like Mondays”).

Si yo, hoy, he estado a punto de ser la niña…Mal empezamos!

“Si algo malo tiene que pasar…pasará en lunes”. Parece una tontería pero recuerdo cuando era pequeño, que siempre que había malas noticias, eran en lunes. Los atentados eran en lunes, el profesor te pillaba sin un puto ejercicio hecho, en lunes. Los lunes no tenías ni educación física ni dibujo ni religión, el lunes es un puto dia duro y largo. Te despedirán de tu empresa un lunes, lo dejaras con tu novia un lunes, y el mundo seguro que se terminará… un lunes, a ultima hora.
¿Hay algo peor que ir un lunes a tu oficina sabiendo que allí ya no hay café, porque a una bastarda secretaria no le apetece que haya café? Porque si una empresa tiene maquina de café sera porque…se puede hacer café.
Pues si, siempre hay algo peor. Y si algo peor de lo peor puede pasar, eso me va a pasar a mi.
Me levanto, musica, ducha, dientes, vestirse….metro. Coincido todos los días en el metro con dos niños de unos ocho años que son sordo mudos, son sordo mudos y…unos auténticos satanases enviados desde el infierno. Les gusta tirarse al suelo y dar patadas a la gente. Yo les piso, es toda una batalla. Salgo del metro, y camino a la oficina en mi mente, William Wallace y esas palabras “son of Scotland…freedom” y me digo, freedom, freedom, freedom…y me decido a hacerlo. Entro en el badulake de turno, compro café, leche y azúcar. 4.60 €. Se que eso no va a sentar muy bien pero lo hago. Y a partir de ahí, todo se tuerce.
Entro en el portal y me parece reconocer una cara. Si exacto, es EL. El jodido dueño de la empresa. Vamos a ver, hay jefes, vice-presidentes, presidentes, consejeros, directores, directores adjuntos, secretarios generales….hay muchas cosas, pero de toda la vida de Dios, en este país, hay una palabra, "DUEÑO" que es insuperable. Nada gana a un Dueño. Pues ahí estaba yo, con mi puto café en la mano, el puto azucar y el puto paquete de leche, y mi cara de “mierda la he cagado” y el puto dueño de la empresa esperándome para compartir una subidita en ascensor a un cuarto.
Si vas a subir en ascensor con la rubia guapa de la oficina, el ascensor está ahí, esperándote, y sube mas rápido que nunca, y solo te da tiempo a decir que tal el fin de semana, y que ella conteste “bien”. Por el contrario, si tu compañero de viaje va a ser un puto dueño, al ascensor lo llamas, pero alguien lo tiene pillado porque esta hablando con alguna vieja (cariñoso, lo de vieja, es cariñoso). Y tarda diez años en bajar, y baja, y la subida es eterna, que parece que estas subiendo a apagar el jodido coloso en llamas. Y te miras el reloj, el techo del ascensor, haces que toses, y no le metes los morros para que eso se pase rápido de milagro.

Eso seria un mal viaje con un dueño. Pero puede ser peor, si es que siempre puede ser peor.
Entro en el portal. Os voy a contar como es el dueño en cuestión. Es austrohúngaro, mal vamos. Otro centro europeo de mediana edad que basándose en la filosofia de trabajo, trabajo, trabajo, ha venido a España a hacer dinero, y bien que lo hace. Habla alto, fuerte, rápido. Es de los que te escupe cuando habla. Muy muy parecido a como lo pudiera hacer el Fürher. Os juro que habla asi, exactamente asi. La verdad es que descojonarte de Hitler es una cosa que da placer ahora…que sabes que esta muerto, pero en su época, yo creo que ni en Australia me reiria de semejante sórdido.



(contra esta gente yo me quedo sin argumentos, yo soy mas de bronca de bar, esto me supera)… Por cierto, voy a pasar, por alto (pero solo hoy) la actitud de los austrohungaros en la segunda guerra mundial. Pero no nos engañemos, Hitler tenia muchos aliados dentro y fuera de sus fronteras. Que judas, los ha habido siempre y los seguira habiendo.

Bueno sigo con el incidente.
Físicamente es una mezcla entre el padre de mentira de Alf y Nosferatu. Acojona, os lo digo yo, que acojona. Los austrohúngaros son feos, sosos y estresados. yo creo que no han superado la muerte de Sisi Emperatriz.
Según entro en el portal, mi buenos días se queda en “bue”. Enseguida me corta y se produce esta conversación de lo mas jodida:

CERBATILLO JORGE: “bue”
PUTO DUEÑO: “¿usted siempre llega tarde?”
CERBATILLO JORGE: ya sabe, el trafico en Mad
PUTO DUEÑO: ¿usted va a faltar al respeto al resto de trabajadores?
CERBATILLO JORGE: (aquí me empiezo a quedar sin saliba) hombreee si no le quito yo a usted la razon.
PUTO DUEÑO: ¿Dónde vive?
CERBATILLO JORGE: ¿Cómo? (esto se complica)
PUTO DUEÑO: ¿Qué DONDE vive usted?
CERBATILLO JORGE: en Gran via
PUTO DUEÑO: con mas motivo, usted vive al lado del trabajo y tiene la desfachatez de llegar siempre tarde. No tiene respeto por nadie. ¿Cuánto tiempo lleva usted con nosotros?
CERBATILLO JORGE: dos años.
PUTO DUEÑO empieza a mirarme fijamente y no parar de decir putasmierdas por su boca.
Y yo, con el café en la mano, lo miro, y por dentro de mi me digo “no jorge, no, no, no saques esa puta sonrisa tuya de bacilón”…y sonrío. Y noto como El Puto Austro hungaro, me mira con cara de “tu nooo te comes el turrón” y a mi mente viene una canción que a continuación os pongo. Y me digo, hoy… va a trabajar, tu puta madre.



El viejo Franky. Otro dia tendremos que hablar de la filosofia Rat pack.
No iba a haber posteado esta entrada, pero mira, así me desahogo. Era eso o matar al sonao del austrohúngaro.
Por cierto. Evidentemente, vivo a quince minutos del trabajo, entro a las nueve de la mañana y…todos los dias llego tarde. Que para eso, esto es España.

Al final por culpa del memo este, no me va a dar tiempo a contar una historia bastante mas interesante...

Por aquello de estrenar este sitio, desde donde, ya os aviso, pienso poner a parir a todo el mundo, empezando por mi (con el unico ejercicio de arrancar sonrisas) queria empezar haciendo un rapido homenaje a esos que, por hache o por be, o por ce o por jota, algo han influido en mi locura transitoria (supongo que algun dia se me pasará). Y ya si eso otro dia, les dedico unas lineas como solo ellos merecen. Fijaos si estaré de buenas que hay hasta norteamericanos

El caso es que seria estupido no empezar por el heroe de mi infancia. Unos admiraban al ultimo guerrero, otros a perico delgado (y otros al perico...a secas) y alguno que otro tenia un poster de Rick Asley en su habitacion ( cinta rosa en la frente...ya sabemos de que hablamos). Yo me fui mas a lo de la tierra, asi que decidi admirar a mi hermano. Asi que le echare la culpa de algunas de mis taras mentales. A la musica que me hacia escuchar (stone roses, soup dragons, jesus and mary,mad mix 4...rolling, y como no, The who for ever). Y sus historias del Tierra, el Gato, el copicopa, el cucurucho....un pieza vamos.

Ha dejado un pupilo por ahi, un tal Txarly...

Y despues de el, pues todo tipo de ser desfasado, que decidio hacer de su vida algo distinto. Gente que pensaba que tal vez, la vida no consiste en vivir el mayor tiempo posible, si no, lo que vives, que sea lo mas intenso posible. Valientes que tal vez pensaron, que, entre los sesenta y los ochenta años, no se hace casi nada divertido (con permiso de Marc Ostarcevic). Gente como el gran Keith Moon, loco paranoico divertido. virtuoso de la bateria. Moon the moon y sus famosas fiestas. Pero esto ya es otra historia, que no dudare en contar otro dia (noche mejor). Un tipo cuyos amigos eran gente como los monty phyton, peter Sellers o Malcolm McDowell (protagonista de la naranja mecanica). La locura como filosofia de vida, y un guion nunca escrito...

Pero entre mis admirados idolos no solo hay gentuza y es que el mundo del arte y la juerga ha dado para mucho. Gente que ha dicho las verdades con tanta ironia que creo que mucha gente se ha estado riendo sin saber exactamente de que. Es el caso del tipo mas cachondo que creo ha existido nunca, un genio entre hermanos genios, sin duda alguna Groucho Marx. Una frase suya merodea mi cabeza: "no tengo respuestas para casi nada...y sin embargo tengo preguntas para casi todo". Todo un filosofo. Y de un genio de la palabra, a un genio de la imagen. Tu, o yo, vemos lo que nuestros ojos nos enseñan, poco mas. Bueno, con absenta te puedes hasta jugar un ajedrez con el mismisimo San Pedro. Pero siendo sinceros...no somos visionarios. ¿Ha habido visionarios?. puede que si. Salvador Dali. No puedo definir a Dali, lo he intentado muchas veces y siempre quedo como un mediocre. Aunque solo sea por recordar su mirada, parece como que quisiera decir..."mira mas alla! no lo ves?"... Pues no, no lo vemos, pero bonito cuadro salvador. Ser superior. Sencillo. dije que habia americanos en mi saco de heroes. Mas de uno y de dos. De pequeño yo queria ser como Steve Mcqueen, es decir, un tipo que podria ser feo pero que no lo era, y un gran actor. Le hice mito, el dia que me enteré que, una noche, con su aston martin se dirigia a una fiesta que organizaba un amigo suyo. De camino a la casa y a tan solo diez kilometros, su coche le dejó tirado. Cuenta Steve, que en ese momento dos chicas, lo recogieron con su coche y lo llevaron a el motel donde estaban alojadas. Y cuenta el gran Mcqueen, que paso toda la noche haciendo el amor con las dos jovenes. Al dia siguiente, Steve Mcqueen escucho en la radio que una terrible matanza habia sucedido en la casa del Director de cine Roman Polanski...curioso. Esa era la casa donde se dirigia steve Mcqueen. Salvó su vida de milagro. Dejo por un tiempo el cine y se refugió en su casa de campo. Lo admiro por su mirada de tipo duro, yo me la creo.
Y asi una lista de "distintos". Pasolini por loco, Benny Hill por cerdo, Mozart por prematuro, Elvis por miron, Kubrick por visionario. Bowie por musico, o Freddie Mercury por excentrico. Pete Townsend porque si, y Jim Morrison porque...no?...Maradona por feo bajito gordo enano inculto y drogadicto.Neron por piromano, Judas por incomprendido (si total, a Jesus lo iban a pillar tarde o temprano) y como no, mi gran admiracion por el gran Charlie ...Chaplin "Charlot"...¿sabes porque?...muy facil,

...Por que me encanta el silencio! ! ! !

Bueno, vale ya de Heroes, caidos, total...solo queria presentarme. No soy William Wallace...pero no me habria importado. "A veces, solo somos libres... cuando no tenemos nada".

Termino este homenaje a Monterey con el resumen que Eric Burdon hizo.



......y ahora, si quereis. Vamos al sonorama, o al viña, o lo que sea... al fin y al cabo, no lo olvideis. La vida hay que..vivirla.